Jardin d'hiver
- 29 déc. 2020
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La neige tombe, il fait nuit. C'est la maison de mon enfance, seule en haut d'une colline au milieu de la campagne ; les deux arbres sont des chênes ; ils penchent comme s'il y avait du vent, du vent d'autan comme dans le Lauragais. La flûte, c'est le bruit du vent et de la solitude.
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